C'était trois jeunes et beaux garçons qui voulaient prendre la mer

Le premier, le plus sage, prenait son temps au gré des flots

Le second, un peu moins sage, bûchait dur pour ne plus être matelot

Ce que fit le troisième, on sait qu'il navigue, déjà, dans sa tête sur son bateau.

Ces trois gaillards, avant et arrière, rencontrèrent des capitaines

Des petits, des moyens et des gros

L'hiver sur les flots, le froid et la neige

L'été aussi le froid, le vent et, presque, la neige.

Au bout d'un an, les voila repartis

Cherchant dans leur livret à remplir la troisième colonne

Maniant cette fois le foc, le gênois et le spi

Nos trois gaillards ne sont plus bonhommes

Dans leurs regards, le bleu, l'alu et l'acier

Savent maintenant que les amarres ne doivent pas raguer

Boussole, compas, règle de Cras

Sont les outils de ces équipiers.

Futurs chefs de bord?

On les dit déjà à babord

Ou, plus modestement quarts

En tous cas, pour remplir leur verre, ils ont plus qu'un quart.

Car nous trois matelots

Au CMN ne sont pas pâlots

Rouge, vert ou blanc

Rien ne résiste à la soif du moment.

On les dit forts en gueule et à la barre

Toujours prêts à larguer les amarres

Y'a le bosco, le mataf et le Rey del mar

En tous cas avec ces trois gars là, qu'est ce qu'on se marre.